стихи

Как жаль,что стихи не плачут,
Как жаль,что они не смеются,
и тайные сердца мученья
С бумагой не отдают...
И лишь безмятежною пыткой
В разум из сердца несутся
Красивою,розовой дымкой,
Как поезд,несущийся в тьму...
Дрожащей рукой,как в ознобе,
Пишу я стихи при луне...
Сейчас я тетрадку закрою,
Представлю себе в тишине...
Этот стих ты в руке своей держишь,
Глядишь,не вникая в слова,
Тем самым ты душу мне режешь...
Прочитай еще раз,про себя!..
Этот стих летит,словно пуля,
Адресован он только тебе,
А сейчас лежит он на стуле,
А,может,в помойном ведре...